Não há homens nos campos
e os desertos ardem
na própria secura dos ossos.
As terras estão lavradas a sangue
por sulcos movediços
em que os animais se perdem
do tempo.
A paisagem é o verde sofrimento
da carne,
a mágoa confunde-se
na medula do horizonte
e as flores latem seus despojos
entre as cartilagens
de um ângulo
roubado num único lamento.
Luso Poemas
Luso Poemas
2 comentários:
na infinitude de
tudo o que poderia ser....
[que imagem linda!]
Esta a herança de um povo!?!?
O homem não sabe conquistar amando, ainda não😟, seja na tomada de território ou na revolução da evolução💖
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